Digo aquelas coisas parvas ao pai da Maria, que balançam facilmente o cérebro arejado mais do que o nosso dos homens:
Vêm aí os derradeiros nossos últimos dias sozinhos em casa, vai ser nunca mais, já pensaste?
E ele, coitado, entra numa voragine de quem vive avidamente os últimos tempos de uma solteirice airada. Chafurda num whisky que adora, fuma como uma chaminé e fica no sofá até alta madrugada a fazer zapping e a roncar alternadamente. Perde a hora e de manhã voa como o Batman aos 18, só que ele já tem 41 e não é o Batman pois.
Morre de ciúmes quando eu lhe digo que para mim a Maria já chegou.
(...)
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