No meu caso é dureza. Mais ou menos uma bela crise existencial PERMANENTE. A minha filha é um doce, uma linda, um amor de menina. Faz asneiras normais: esta semana mordeu no pai e disse que está farta desta merda toda. Quase desmaiei. Hiperventilei para dentro e acabei a pensar nos meus erros com ela. Nas minhas falhas diárias. Na bula que os miúdos não trazem. Na minha falta de vocação para a coisa. Enfim, ando aqui entalada.
Não sou uma mãe fixe, daquelas que brincam, que fazem bolos com os miúdos, que não se importam nada com a desarrumação na casa. Também não sou uma mãe-policia. Mas sou, entre as duas coisas, uma mãe cansada. Que é mais ou menos aquilo que uma mãe não tem direito, não pode, não deve, ser estar ou ficar cansada. Sou por isso muitas vezes, uma mãe chata.
Se calhar um dia o puzzle ganha forma. Até lá vou crescendo com ela. E sim é verdade, muitas vezes crescer dói.
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